Wir treten in Rixdorf aus der Tür und machen uns auf den Heimweg. Es regnet auf eine Art, die man, handelte es sich um Schnee, nur als Gestöber bezeichnen könnte.
Nach einigen Metern sind wir klitschnass, wir gehen schnell, sprechen nicht, halten die Gesichter auf den Boden gerichtet. Nach ein paar weiteren Metern haben wir uns total verlaufen.
Obwohl es insgesamt höchstens zwei Kilometer Luftlinie zu meiner Wohnung sein können, habe ich keinen blassen Schimmer mehr, wo wir sind. Dabei erkenne ich die Straßennamen wieder: Weserstraße, Sonnenallee, das sind alles Namen aus meiner näheren Umgebung. Bloß sind sie irgendwie durcheinander geraten in Position und Ausrichtung, es gelingt mir einfach nicht, sie zu einem logischen Ganzen zu arrangieren, das mir, wie umgeben von einem roten Kreis, Aufschluss über meinen aktuellen Standpunkt geben könnte.
Irgendwann finden wir einen Bus in die richtige Richtung.
Wir müssen mehrere Kilometer im Kreis gelaufen sein, denn auch die Haltestellen des Busses sind mir ganz unbekannt. Die Scheiben sind beschlagen, man sieht nicht nach außen, der Bus fährt wie ein Raumschiff durch unerforschte Gebiete.
Aber die Endhaltestelle ist richtig, und das macht uns Mut.
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